Se me agua el guarapo: relatos de migrantes

El pequeño Damián juega feliz en la grama de la esquina con el paquete de dulces que vende su tía en el semáforo. Su madre de piel canela y cabello castaño toma una pausa para amamantarlo a sus casi dos años y a la vez protegerlo del sol inclemente de Barranquilla, a pesar de haber comenzado a correr las brisas. Damián hace reír y cautiva con sus ojos verdes a las otras mujeres que se las ingenian para vender lo que casi todos los que aportan con monedas o billetes no son capaces de recibir.

Como Damián hay muchísimos niños venezolanos en las calles, cuyas madres esperan recoger los diecisiete mil pesos para pagar la pieza de la noche. Su mamá quiere amamantarlo el mayor tiempo posible, para garantizarle no solo protección y alimento, sino también salud. Otros niños mayores que juegan entre sí en la otra esquina, dejaron de ir al colegio desde que salieron de Venezuela. Bandas de músicos en los parques, esquinas y por fuera de los edificios esperando limosnas de parte de los más generosos, muchas veces las empleadas domésticas. Médicos que te atienden en los restaurantes, abogadas que te hacen el manicure. Cada día crece más la crisis social y humanitaria de los migrantes, algunos afortunados que al pronunciar su acento melodioso reciben ayuda de almas dadivosas y otros que enfrentan la mirada indiferente de los habitantes y algunos comentarios crueles. No pude dejar de fijarle mis ojos inquisidores a quien pagaba en la fila de un supermercado dirigiéndose a la cajera: No me des monedas de vueltas, más monedas, más venezolanos😥.

Por todo esto no deja de aguarse mi guarapo, como dicen los del vecino país, quienes a pesar de estar en las calles, están mejor que en su propio país.

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